El macho posmo a lo que pinte

Eterno adolescente

Dice Javier Marías: “Nuestra época glorifica la infancia, la hace durar más que nunca en la historia, la estira y alarga, e incluso la contagia o instila a quienes hace mucho que debieron dejarla atrás”.
De ahí que el macho posmo se sienta como el pez en el agua en esta sociedad infantil, o por lo menos adolescente y tilinga en la que nos debatimos. Por eso va por la vida sin pensar nada, sin tomar ninguna determinación; va a lo que pinte, seguro de que pá y má, su hermana menor, Laura o alguno de sus muchos amigos le va a sacar las castañas del fuego.
Aquí está el macho posmo mirándose al espejo. Cuando sale a la calle lleva una mochila a la espalda como una jiba y, ajustada a la cintura, una riñonera oscilante que le golpea rítmicamente los aparatos del regocijo a cada paso que da: plas, plas, plas, plas…
No podemos abrigar muchas esperanzas de que nuestro querido macho posmo crezca y deje de ser un adolescente.
El macho posmo se irá este verano con su amigo del alma a una playa remota de Ghisonaccia, Kenitra, la Costa Malabar, Paimpol o Sopelana: allí desplegará al viento, contra el cielo terso, el barrilete que le regaló su tía Matilde.
El padre –que según el macho posmo es nazi- insiste en que tiene que encontrar un trabajo, iniciar una carrera, aprender un idioma o seguir un curso de algo que le sirva para ganarse la vida. No es fácil porque las profesiones u oficios que abrazaría el macho posmo son bizarras, como se dice ahora y, lo que es peor, casi no tienen salida laboral.
El macho posmo quisiera hacer biosíntesis, centramiento, fangoterapia o diseñar cojines. También le gustaría ser facilitador holístico de recursos endógenos, tirar las runas, tocar la tuba y vender lámparas de Iguzzini.
Hace los honores a la cocina indonesia y come tofu goreng, gado gado y tempu banda, todo aromatizado por albahaca china, rosa mosqueta, cúrcuma, cilantro, alcaravea, eneldo, estramonio y raíz de chopo.
El macho posmo come pochoclo, también: en el cine, en grandes cantidades y ruidosamente. Va poco al cine porque en realidad lo suyo es bajar informeta de la compu. No hace nada con la informeta en cuestión, la deja tirada en cualquier sitio impresa en hojas tamaño oficio que Dios sabe dónde irán a parar.
Cuando habla por teléfono parece un agente de algún servicio secreto: “Sí, dos por tres, afirmativo, Chichito, porfi, te veo en quince, ¡bancá, bancá, bancá...!, negativo. ¡Obviooo...!”
Hay que oirle al macho posmo decir obvio. Se le llena la boca, el término retumba, adquiere tonos de bongó, parece cobrar vida propia y no nos extrañaría que saliera de su boca convertido en un globo rojo y se remontara en el éter, trazando arabescos surrealistas como dibujados por Magritte, el callado pintor belga que hacía volar panes dorados en el azul del mediodía.
Si uno cae en un negocio en el que hay un vendedor macho posmo, que no se moleste en pedirle lo que vaya a comprar; por más sencillamente que hable, el macho posmo no le entenderá. Cuando esté a punto de sufrir un soponcio pedirá ayuda a gritos a su jefa, Lidia, que es competente y servicial y nos entenderá perfectamente.
Dan las once de la mañana en un reloj con autómatas de una cúpula de la zona de Congreso. La ciudad bulle: el tránsito rodado es muy intenso, la gente va de prisa y corriendo de un lado a otro, cada uno a lo suyo; manifestantes caminan a paso de marcha por la avenida de Mayo, desplegando cartelones y percutiendo tambores y bombos.
El macho posmo duerme como un ángel, abrazado a su osito de peluche favorito, Hermógenes y ajeno a las pompas mundanas y el trajín de la vida del resto de los mortales. ¡Sólo tiene 39 años!

© José Luis Alvarez Fermosel